Alianças

Elevador Lacerda. Eu dentro. Entra um cara com cara de mendigo. Duas alianças no dedo. Mas não no próprio dedo, se me entendem.
- Diga, americano! – aqui na Bahia, qualquer branquinho no Centro Histórico é americano. Vocês nem imaginam quantas fitinhas do Senhor do Bonfim eu ganho nos meus passeios pelo Pelô.
- Não sou americano, sou baiano igual a você.
- Quer comprar? – me mostrou as alianças – 5 real as duas.
- Não, obrigado. A aparência dele era suja, cabelo pintado com água oxigenada, ele era negro e loiro, tudo ao mesmo tempo.
- Duas alianças? Cadê sua mulher? - perguntou o ascensorista. Daqui até a Cidade Baixa, eu só ouviria.
- Eu larguei.
- Mas por quê?
- Ela me deu um corno – assumiu o homem, para o elevador inteiro.
- E se ela quiser voltar?
- Aí eu volto, né? Eu amo ela.
- E as crianças?
- Tão em casa.
- Em casa? E quem toma conta?
- O Ricardão.
- E você vai lá?
- De vez em quando. Quando nada, eu vejo ela, né?
- E se o cara tiver lá?
- Tem nada não. Durmo no chão.

Em menos de um minuto teve essa pérola do corno manso. Descia o Elevador, descíamos eu e mais vinte juntos. Abriram a porta, mas não precisava ter visto a Praça Cairu e o Mercado Modelo para saber que estava na Bahia.

Não comprei as alianças.